Miradas.

Sin título,  de Carmen Custardoy

Hay veces en que puedes ver los ojos de millones de personas, y mirar sólo los de una.


Como si todo alrededor fuese de color gris, y tú de un insultante color rojo que alegra la imaginación, y se ríe en la cara de los que se cortan las manos cuando tú, que eres sueño, los haces añicos.
Siento la manera en que te acercas, como una fecha señalada en el calendario, y rápidamente te alejas tan pronto me rozas, como una flecha que me perdona la vida. Les pregunto a mis ojeras, como un niño pequeño cansado del viaje, cuántos amaneceres nos quedan hasta llegar a ti.

Tienes el sabor agridulce de lo que sólo se vive una vez, que se termina conforme empieza, y me suelta el cuello mientras me hace cada vez más esclavo.

Dicen que el amor es eterno mientras dura. Pero eternidad no conozco sino la intensidad de tus ojos, mientras son tus ojos quienes me miran. 

Cicatrices.

"Todo el mundo sabe lo fácil que es resultar herido, sobre todo cuando uno se emplea a fondo. A mí me gusta comer de verdad, beber de verdad, besar de verdad, enamorarme de verdad, charlar con los amigos de verdad....y cuando pones tanto en todas esas cosas lo más normal es que salgas lleno de cicatrices.

Pero, al fin y al cabo, las cicatrices son pruebas de que has vivido. De todos modos, el amor, el abandono y todas esas cosas que nos hacen sufrir tanto son un terreno donde florecen las mejores canciones. Las canciones más hermosas son las más tristes."

Sabina.

A wound of love, de Starshrouded

Puzzle de dudas

¿Qué fue antes, la guardia civil o las rotondas?

¿Por qué los sugus de piña son azules?

¿Por qué nuestra especie se debe perpetuar y el lince no?

¿El Medio Ambiente se llama así porque ya hemos destruído la otra mitad?

¿Dónde van los besos que no se dan?

¿Por qué las flores rojas se llaman rosas?

Si los hombres somos todos iguales, ¿por qué las mujeres se lo piensan tanto para elegir?

Si hay que estudiar para llegar a ser algo...los que no han estudiado, ¿no son nada?

Hay que dormir 8 horas, y...¿cuántas hay que vivir?

Tienes que comprar, pero....¿cuándo se termina de necesitar?

Si me quitas las dudas, ¿me desnudas o me desdudas?

La vida es un puzzle, by Shutter Shooter

Y yo, un hombre sólo.

"Trepo por tu recuerdo, como una enredadera
que no encuentra ventanas donde agarrarse soy
esa absurda epidemia que sufren las aceras
si quieres encontrarme...ya sabes dónde estoy..."

Banksy

A veces me gustaría tener la memoria de un escultor para poder tallar tu cuerpo milímetro a milímetro, y así recordarte sin tener más que mirar tu leve geometría de dos lunas para una sola noche.

Me gusta cubrir mis recuerdos con sábanas blancas para que tu sonrisa no se acabe cubriendo de polvo.

Te aprovechas, le echas morro, sabes lo que es vivir con la luz de las entrañas. Quieres colmar el vaso de mi imaginación gota a gota, para que te derrame en palabras sobre el papel y diga con letras que eres mujer, que para mí eres dueña de las noches que me quedan, paisana de un peregrino sin tierra.

Y yo soy sólo un hombre.

El mejor error de tu vida.

Sleeping forest, by Phons08194 on deviantart.com

   Todas las catástrofes naturales llevan tu nombre. Eres tsunami en la bañera, terremoto en la cama, devoradora de tiempos y espacios que, creía, me pertenecían. Pero con las canas te das cuenta de que nada es real, si no es compartido.

   Cómo quieres que le eche un pulso al corazón, si lo aceleras, y las curvas de tus caderas marcan que debo ir a sesenta? Tus ojos marrón tierra pueden hacer un infierno de un día de invierno, de un día como hoy, que no es un día cualquiera. 

    Lo peor de todo es que soy consciente de que nada de lo que escriba se podrá comparar con las palabras que me arrancas. Nuestro tiempo entre posturas  sigue dejando huellas en la arena, sin freno ni miedo a lo desconocido, porque cómo puedo conocerte sin saber cómo te haces llamas?

   Tú no elegiste vivir. Pero a ti te eligieron para que lo hicieras.

   Yo, por mi parte, te invito a mi cama y a otra canción. Y te prometo que seré el mejor error de tu vida. 

Nos buscábamos con tantas ganas....

ICO, by 12Jen

   Nos buscábamos con tantas ganas que nos acojonaba encontrarnos.

   De entre todos los remedios, supe que emborracharse para no verte era el peor porque al final te apareces por partida doble. Te sano y te siento, te propongo y te tengo que posponer, te miro y no te veo, te oigo pero no te escucho, te escribo... pero no me lees.

   Te busco con el color de tu nacimiento, a la sombra de tu sombra, donde la luz se arrodilla; y te nombro pero no me entiendes porque no me sale la voz.

Para sangrarte te pienso, y tras el golpe queda un vacío  que comulga en ola sorda, donde ni yo me escucho. Me quedo callado y sobrevivo a tu eco, que me dicta las coordenadas de mi próximo naufragio.

   Después de todo, no ahogarse debe ser la calma de los dioses. Yo, sin embargo, prefiero ser serpiente para mudarte la piel, y gato, para morirme siete veces. Porque creer que conoces la inmensidad del mar por haberlo visto en las postales es lo mismo que estar muerto.

P.D: para una completa experiencia, leer mientras se escucha, sentir mientras se piensa.

Ese joven austriaco.

Hay momentos en la vida en que lo que seremos se separa diametralmente de lo que pudimos haber sido. Como si nos desdoblásemos en dos yos, y avanzásemos espalda contra espalda, uno hacia el sol que nace, y otro hacia el sol que muere.

Esto mismo debió pasarle a un joven austriaco entre los años 1907 y 1908.

Quizá hoy sus frescos colgarían de un museo cualquiera, pero la Historia le tenía reservada plaza en una escuela  que no era la de Bellas Artes de Viena.

Andaba presuroso por las calles, y llegó sudando ante el tribunal que iba a juzgar sus dotes artísticas.

"Ineptitud para la pintura", pero le recomendaron dedicarse a la arquitectura.

Y eso hizo.

Edificó la mayor masacre de la historia reciente de Europa, levantó su nombre entre cadáveres que no podían gritar y firmó con rojo cadmio sobre cada puerta, para que la muerte visitase las vidas que guardaban.

Ese joven austriaco se llamaba Adolf Hitler.

Vaciarse sin respuesta

Me quedé vacío

sin todas mis quimeras

Me quedé callado

como la utopía de los que sólo esperan

que venga un algo divino, un conejo en la chistera.

Me quedé descolorido

como un calendario sin fiestas

me quedé incompleto

como luna menguante.

Me quedé tras la valla

como inmigrante que espera

como exiliado que busca

traspasar tus fronteras.

Me quedé la resaca

para ti fue la fiesta.

Me quedé anocheciendo

como un domingo por la tarde

me quedé con dos incógnitas

como una ecuación sin respuesta:

¿Qué hago ahora contigo?

¿Qué es lo que haces sin mí? 

Carmen.

"Guitar", by Bersty en deviatart.com

Enamorarse no es algo como para colgarse medallas. Lo realmente difícil, es salir de una historia de amor igual que entraste.

Uno puede, por ejemplo, enamorarse del sueño que descansa en tus pestañas, o de la parte que queda al descubierto de tu nuevo vestido verde, o de las cosas que tienes en común con mi guitarra. Y en un abrir y cerrar de ojos, a los relojes les entran las prisas, y tardas en llegar lo mismo que el olvido en salir. Y yo con esta tonta memoria que no me deja olvidar.

Y cuando las cosas parecen ordenarse, como un puzzle de hojas de otoño, llega la luz haciéndome borrar todo lo que vi en la oscuridad. Y el sueño de tus pestañas ya no me deslumbra. Y tu vestido verde está esperando a que la lavadora borre todo rastro de mi olor. Y mi guitarra ya no te tiene celos, ahora vuelvo a ser sólo suyo.

Definitivamente, no. Uno no sale de una historia de amor igual que entró. 

Dar la vuelta al mundo...para abrazar tu espalda.

Ojalá fuese por siempre anoche.

Entonces, las copas de vino brillarían medio vacías en su camino a la cama, y tendría la noche unos enormes ojos de gato. Podríamos hacernos un ovillo entre el calor y los restos del amor, los restos de un todo más grande que es el que nos sobra. 

Bendita sea tu boca, tan maleducada que, al contrario que los pies, es incapaz de desandar sus besos ni desdecir sus palabras.

Sabes que, por muchos disfraces que lleve, la identidad que no puedo ocultar es la del hombre que dio la vuelta al mundo...por abrazarse a tu espalda. Voy a dejar una carta en el buzón que me engañó, porque eres mucho más que el nombre que te nombra, y así poder tener una radiografía de cada instante, una permuta de tus silencios, un punto y aparte.

 

Ni esto es un poema de amor, ni mi canción es desesperada. Pero voy a hacer contigo lo que la primavera con los cerezos.

The Cherry Tree, by MichaelImagine en deviantart.com

Pájaro de la pena.

Estuvimos esperando demasiado tiempo, demasiado agazapados, demasiado ciegos. No supimos ver, porque a veces la luz duele mucho más que permanecer a oscuras.

Estuvimos demasiado lejos de nuestro propio comienzo, y a partir del cruce en que nos separamos, todo han sido pruebas. No había forma de mirar atrás, y nos pudo el pájaro de la pena, que vuela alto y negro y es capaz de ocultar el sol.

No pudimos encontrarnos entre tantos restos, y en nuestra huida hacia la soledad había siempre gente. No pudimos encabezar la rebelión que nos llevaría al trono de nuestra propia existencia.

Créeme que habrá un lugar mejor para los dos, para ti y para mí. Algún día bailaremos un tango que no sea triste, en un domingo que no sea triste, en un invierno que no sea triste. Aunque mientras tanto triste sea la palabra que más repita.

Sorrow, by Cooley (deviantart.com)

Y aunque el tiempo se desfonde en su carrera, rompiendo en mil pedazos todo lo que parecía eterno...

Y aunque no nos quede más que cerrar los ojos, y echar a volar como el pájaro de la pena....

Y aunque apartemos la vista, cada vez que algo nos hiera, y cerremos los ojos para no dejar que brote la sangre...

La pena es un pájaro negro. Pero el amor vuela siempre más alto.

Recomiendo leer el texto mientras se escucha la canción, "Bird of Sorrow", de Glen Hansard.

Te espero.

Te quiero ,aun sin presupuesto para comprarte, te pienso como la flor a la primavera, a sabiendas que el invierno la va a marchitar.

 Te espero tras cualquier esquina, en cualquier bar. Te quiero como a las estrellas que miro, aun sabiendo que no las voy a alcanzar.

 Te espero como una visita dominical. He ordenado mi casa y disimulo, haciendo la cama, para que tú la deshagas al llegar.

Te veo, como una fotografía que está por tomar. Te disfruto como ave libre, aunque en mis ramas no te vengas a posar.

Te espero fuera, aunque por ahora estás dentro de mi.

Te espero aunque sé que estás bien sinmigo, aunque estoy muy bien sin ti.

"Waiting", de Techoveride en www.deviantart.com/art/Waiting-37206433

Un velero que se escribe en libertad.

"Yo nací y crecí bajo las estrellas de la Cruz del Sur. Vaya donde vaya ellas me persiguen. Bajo la cruz del sur, cruz de fulgores, yo voy viviendo las estaciones de mi suerte.

No tengo ningún dios. Si lo tuviera, le pediría que no me deje llegar a la muerte: no todavía. Mucho me falta andar. Hay lunas a las que todavía no ladré y soles en los que todavía no me incendié. Todavía no me sumergí en todos los mares de este mundo, que dicen que son siete, ni en todos los ríos del Paraíso, que dicen que son cuatro.

En Montevideo, hay un niño que explica:


- Yo no quiero morirme nunca, porque quiero jugar siempre."

Eduardo Galeano.

No se acaba con la primavera por cortar una flor, ni sirven las espadas para acabar con su aroma.

De la misma forma, hay guitarras que disparan sin balas por todos aquellos que tienen cosas que no guarda la banca y que al dar se multiplican; o leo sí en tus pestañas cuando cierras los ojos, o yo que sé, tu vientre es el jardín inmaculado de mis conquistas. 

Es bueno tener cuidado con las cosas que haces, pero hay que ser más cauteloso con aquellas que no haces.

Todos tenemos en la parte de delante un marinero, a cargo de un velero que se escribe en libertad. 

 

Imagen: "Freedom", de gyaban en www.deviantart.com

Vivir es morir un poco cada día.

Vivir es morir un poco cada día. Morir por algo no es en realidad nada malo, es tener algo por lo que vivir. Es decirle al final que todavía es temprano, que el cielo está muy bien, pero yo soy más mundano.

¿Dudas? Claro que tengo dudas. ¿Cómo no tenerlas? Dudo de mí, dudo de los contratos, dudo que los buenos vayan siempre a vencer a los malos. Dudo de los feos, dudo de los guapos, dudo incluso de mi pelo y de mis dos manos. Pero la incertidumbre no es mala, si al final no te queda otra que tirar hacia algún lado, tras la roja alfombra del tiempo que conduce a paraísos inexplorados.

No sé si soy normal, no sé qué es ser raro. Sólo sé que estoy vivo, y que llevo mi patria en mis zapatos. 

Vivir es morir un poquito cada día. Y aún me queda , nos queda, mucho que morir.

Imagen: LIVE, de KR-2Y-51-3K (deviantart.com)

http://www.deviantart.com/art/LIVE-270359385

There is always hope

Antonio Armando era un niñito que apenas si sacaba unos palmos del suelo, pero ya tenía clara su vocación desde tan chiquillo : "Yo soy mensajero de los ángeles de allá arriba", decía, y señalaba al cielo. 

Todos los días, desde bien temprano para no ser visto, agarraba su vieja bicicleta y se adentraba en la selva de su ciudad, repartiendo por los buzones algunos garabatos que ni él mismo solía entender. 

"Seguí, seguí, que el túnel termina ya pronto".

"Y si entre todos le damos una patada a esa gastada burbuja gris?"

"Estamos aquí sentados, mirando cómo nos matan los sueños"...y otras cosas que Antonio copiaba de las paredes de Montevideo.

Y Antonio, el mensajero, se sentía feliz. Creía virar el rumbo del mundo él solo, el muy loquito.

Imagen: ¨There is always hope", de Banksy.

El postre de los dioses.

Dice la leyenda que Viracocha, dios de los Incas y hacedor de todas las cosas, imaginó al principio de los tiempos dos poderosas fuerzas y creó el Sol y la Luna, para guiar los caminos de los hombres. 

El Sol, que iluminaba los días, se enamoró de la Luna y ésta, loca de tristeza por no poder ver refulgir a su amado, perdió fuerza y brillo, y apenas si acertaba a desprender una luz tenue en las noches. Entonces, Viracocha creó las estrellas, para que la Luna no estuviese tan sola.

Y dice la leyenda que, con cada eclipse, Viracocha quiso darnos una lección. Los dioses, esos seres que disfrutan comiendo postre en la eternidad y comentando nuestras andanzas acá en la Tierra, nos enseñaron que para poder amar, aunque sea un ratito, hay que aprender antes a ser uno, a no restarse para poder sumarse.

Y es así como la Luna y el Sol entendieron que sólo cada cierto tiempo podrían amarse arriba, en el cielo, entre un coro de estrellas. Y que mientras tanto tendrían que aprender a caminar solos en la oscuridad infinita del paso del tiempo, esperando ilusionados ese momento mágico en que uno y uno hacen dos.

Una melodía vieja

A mi me faltan manos, y a ti te sobra ropa, porque vamos a besos por segundo, y no a kilómetros por hora.

Tú, sirena de Neptuno, y yo, que no soy del Atleti, me caigo de las olas. Tú, escuela de calor, y yo, otoño sin su fronda.

A veces me preguntan qué es lo que hay entre tú y yo. Yo contesto que hay un recorrido ciego, una alargada sombra; una canción de amor que crece en un jardín de rosas rojas. Un abismo vacío que recorro de memoria, una ventana de mentira por donde la verdad se asoma.

El amor es como una melodía vieja que suena cada día a una cosa. Tú te aprendes mi estribillo, y yo me invento tus estrofas.