para F.G.L.
Prepara tu salto último
líbida muerte cobarde
prepara tu último salto,
hijos de la misma madre.
El chirrido de un columpio
que chirría allá en la calle
es el mismo chirrido
donde una vez te columpiaste.
Copulan miedo y frío
y la nostalgia más punzante
cuando crees que algo has tenido
y ves con qué quedaste.
No hay lunes ni martes
ni domingos por la tarde
para un corazón envuelto
que se encoge ante el desastre.
Blanca plata en la luna
que acuna mis verdades,
hogar es la noche
cuando lloran las madres
con su rica astronomía
de lágrimas de sangre
y serpientes de seda negra
muerden caballos galopantes
que van de casa en casa
pregonando libertades
hogar no es la casa tuya
los hogares no son de nadie.
Soledades y fantasmas,
espejos y verdades,
nos susurran al oído:
"Vamos, se hace tarde."
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